第一千六百零二章 破界狂潮

(去读书 www.qudushu.la)    她的双手溃烂变形，手指之间的皮肤烂穿了，手指粘在一起，像鸭子的脚蹼，但鸭子的蹼是光滑的，她的蹼是烂的、流脓、散发着腐臭味。

    指甲脱落了，甲床裸露，甲床上长着一层白色、软软的、像棉花一样的东西，那是霉菌。

    她用牙齿去咬那些霉菌，咬下来的碎屑在嘴里化开，有一股泥土的味道。

    她的身体散发着一种混合的气味——腐臭、腥甜、酸败、苦涩。

    那是腐烂的肉、化脓的伤口、干涸的脓痂、腐败的体液混在一起的味道。不是单一的臭，是复杂、立体、有层次感的臭。

    但凡闻一次，一辈子都忘不掉。

    但她自己闻不到，不是鼻子坏了，是习惯了，就像住在垃圾堆旁边的人闻不到垃圾的味道。

    伊芙趴在地下室的地面上，脸贴着泥土。

    没有床，没有褥子，没有枕头。

    她不需要那些东西，因为她睡不睡都一样。

    累了就趴着，醒了就睁着眼睛看着黑暗，黑暗里有声音，是她自己身体的声音。

    心跳，咚咚咚；呼吸，嘶嘶嘶；血液在血管里流动，像远处的小溪；脓液在伤口里涌动，像沼泽里的气泡。

    她听着这些声音，听了很多年，听到每一个声音的节奏、音调、变化都烂熟于心，甚至能听出脓液从哪个伤口渗出来，流到哪里去，被什么东西吸收了。

    禁忌知识同样钻进了她的脑子里。

    不是慢慢地渗进来的，是猛地钻进来的，像一根烧红的铁棍从她的头顶捅进去，捅到底，捅到她的灵魂深处。

    她趴在地上，身体猛地一震，像被电击了一样。

    溃烂的皮肤上，那些半干不干的脓痂震裂了，裂成无数细小的碎片，从她身上簌簌地掉下来，像雪花，像被风吹散的灰尘。

    她那失明的左眼窝里，突然流出了一滴浑浊的泪水。

    不是她哭的，是眼窝自己流的。

    那滴泪顺着她的脸颊往下淌，淌过溃烂的皮肤，淌过发黑的脓痂，淌过外翻的嘴唇，滴在地上被泥土吸收了。

    然后她笑了。

    不是微笑，苦笑，惨笑。

    是那种从灵魂深处爆发出来的、压抑了无数年、终于找到了出口的疯狂大笑。

    笑声从她溃烂的喉咙里挤出来，嘶哑、尖锐、刺耳，像猫头鹰在夜里嚎叫，像破风箱被人猛地拉了一下。

    她笑得混身发抖，溃烂的皮肤随着笑声颤抖，脓液从伤口里被挤出来，溅得到处都是。

    笑得喘不上气，笑得眼泪——如果那也能叫眼泪的话——从那只失明的眼窝里涌出来和脓液混在一起，流进嘴里，咸的，腥的，苦的，甜的。

    甜？她尝到了甜味。

    那不是泪的味道，是希望的味道。

    “解脱……终于来了！”

    她趴在地上，笑了很久，笑到声带撕裂，笑到喉咙出血，笑到整个地下室都在回荡她那嘶哑的笑声。

    然后她停了，不是笑完了，是想到了该做什么。

    她知道该怎么死了。

    不是自己死，是让地狱的恶魔来吃她，吃了她她就死了，真的死了。

    她的血肉是祭品，她的溃烂是神迹，她的痛苦是考验，考验通过奖赏就是死亡。

    她开始往门外爬。

    她的腿还在，但膝盖以下的皮肤已经烂没了，肌肉也烂没了，只剩下两根白森森的骨头。

    她用那两根骨头撑着地面，像拄着两根拐杖，一瘸一拐地往前挪。

    骨头的断面是尖的，插进泥土里，拔出再插进去，泥土里有碎石子，石子嵌进骨头里疼得她浑身抽搐。

    她不在乎。

    她爬到门口用溃烂变形，两坨长在一起的肉球双手去推门。

    门栓是铁的，生了锈，卡得很紧。

    她推了几下推不开，就用头去撞，一下，两下，三下。

    门开了。

    阳光照在她身上，照在她溃烂、流脓、发黑的身体上。

    她不躲了。

    以前她怕光，怕见人，怕被别人看到她的样子。

    现在她不怕了，这不是诅咒，这是神迹。

    是她被选中的标记。

    她要把这个标记展示给所有人看，告诉他们：看，我被选中了。

    你们也可以被选中，只要献出你们的血肉，只要像我一样把自己变成祭品，死亡就会来。

    她爬出了地下室，爬上了街道。

    街道上空无一人，不是没有人，是人都在忙着割自己的肉，堆在祭坛上。

    但她不知道，她以为只有自己知道了这个秘密。

    她要告诉别人，要传教，要让所有人都知道。

    她爬到第一个十字路口停下来，周围没有人，只有风，灰雾，只有干裂的硬土。

    等了一会儿没有人来，她继续爬。

    她爬了不知道多久，可能半天，可能一天。

    骨头磨短了，断口处被磨圆了，像两根磨秃了的粉笔。

    她爬过的地方留下两道深深的白痕，白痕里有骨粉，骨粉被风吹散，混进灰雾里。

    终于她看到了一个人。

    那个人靠在墙根，低着头，像是在打盹。

    他的左臂断了，断口处缠着破布条，破布条上沾着暗红色的血痂，他的眼睛闭着，呼吸很轻，胸口几乎看不出起伏。

    伊芙爬到他面前停下来，用头拱了拱他的腿。

    那个人睁开眼，低头看着她。

    眼睛浑浊，眼神空洞，像两口枯井，他看到伊芙的样子没有躲，没有恶心，没有害怕。

    因为他也烂，只是烂得没有她厉害，在这个世界里烂不是意外，是常态。

    伊芙抬起头，用那只还算完好的右眼盯着他。

    她的右眼布满血丝，眼球表面覆盖着一层淡黄色、黏糊糊的分泌物，但那分泌物下面的瞳孔是亮的。

    不是反射的光，是自己发的光。是狂热的光，是虔诚的光，是那种找到了信仰、并且愿意为信仰付出一切的人眼睛里才有的光。

    她开口了。

    声音沙哑，断断续续，像一台年久失修的收音机，但每一个字都清清楚楚。

    “这不是诅咒，这是考验。”她顿了顿，喉咙里涌上一口脓痰，她咽下去，继续说。

    “献祭我们溃烂的血肉，打开地狱之门，恶魔会带走我们的灵魂，让我们永远安息，我试过了，我在割。你看。”她抬起那双溃烂变形的手，让他看那几根粘在一起的手指。

    手指之间的缝隙里塞满了干涸的脓痂和碎肉屑。

    “这是我的祭品，我把自己献出去恶魔就会来，恶魔来了，我就死了，真的会死，魂飞魄散，什么都没有了，不疼了，不痒了，不臭了，什么都没了。”

    那个人看着她，看了很久。

    他的嘴唇动了动，像是想说什么，但没有说出来。

    然后他站起来，朝自己的住处走去。

    伊芙不知道他是去拿刀，还是去躲起来，还是去别的地方。

    她没有追，继续往前爬。

    她不着急。

    一个人不信就找下一个，下一个不信就找下下一个，总有人会信的，这个世界不缺绝望的人，缺的是一个方向。

    她爬到了另一个十字路口。

    那里有三个人，一个瘫在地上，一个靠在墙上，一个蹲在角落里。

    瘫在地上的那个浑身没有一块好肉，皮肤像被开水烫过又被铁刷子刷过，红一道白一道的。

    靠在墙上的那个缺了半张脸，不是被割掉的，是烂掉的，露出下面的颧骨和上颌骨。

    蹲在角落里的那个没有眼睛，两个空洞的眼眶对着地面，不知道在看什么。

    伊芙停下来用那只亮得诡异的右眼扫视他们，然后她开始说话，声音比刚才大了，比刚才坚定了。

    “神迹！我身上的溃烂不是诅咒，是神迹！是上帝选中我的标记！你们看看我！”她张开双臂，让那三个人看她溃烂、流脓、发黑的身体。

    那三个人看着她，没有说话，没有表情。

    伊芙继续道：“上帝抛弃这个世界，是因为我们不够虔诚，我们没有经受住考验。皮肤溃烂是考验，肢体残缺是考验，瘫痪在床是考验，永生不死是最大的考验。考验通过了地狱之门就会打开。恶魔会来，会吃掉我们的血肉，会吞噬我们的灵魂。我们就解脱了！真的死了！不疼了，什么都不剩了！ ”

    瘫在地上的那个人动了。

    他抬起头，用那双浑浊的眼睛看着伊芙。

    他的嘴唇翕动了几下，发出微弱的声音：“真的……能死？”

    伊芙看着他，眼神坚定，语气笃定，不给他留任何怀疑的余地。

    “真的！”

    “我在做，你看我的手指。”她举起那双溃烂变形的手，让他看那几根粘在一起、没有指甲、长满霉菌的手指。

    “我把它们献给了恶魔，它们已经是祭品了，恶魔收了祭品就会来收我，你把自己献出去，恶魔也会来收你。没有例外，只要你够虔诚，只要你献得够多。”

    瘫在地上的那个人沉默了很久。

    然后他伸出手，用指甲去抠自己手臂上的烂肉。

    烂肉一块一块地掉下来，落在地上，落在他的腿上，落在伊芙的面前。

    他抠得很慢，很用力，指甲缝里塞满了碎肉和脓血，没有刀，他只有指甲，但指甲也是工具。

    伊芙看着他，笑了。

    笑容不好看，嘴唇外翻，牙龈暴露，牙齿发黑，嘴角还挂着脓水。

    但那是真心的笑。

    她知道又多了一个信徒。

    她继续往前爬。

    爬过一条街又一条街，每到一处她就停下来，用那双亮得诡异的眼睛看着那些蜷缩在角落里、躺在硬土上、挂在树枝上的活死人。

    她说话，不停地说话，说这是神迹，不是诅咒；说献祭自己的血肉，地狱之门就会打开；说恶魔会来，会吃掉他们，会让他们彻底死去。

    她的声音嘶哑，但有力。

    她的身体溃烂，但发光，不是真的光，是那些绝望的人在她身上看到的光。

    他们看不到希望，但他们看到了伊芙，伊芙不是希望，伊芙是方向，她指向地狱，指向死亡，指向终结。

    那就够了！

    越来越多的人跟着她爬了。

    他们的腿不能走了，就用胳膊爬；胳膊不能用了，就用下巴蹭；下巴磨烂了，就用舌头舔。

    他们跟在她后面，像一条暗红色的河流，从巷子里流出来，从废墟里流出来，从地缝里流出来。

    他们带着刀，带着陶罐，带着自己的身体，跟着她去城外那座废弃的祭坛。

    伊芙爬到了那座祭坛下面。

    老莫已经在那里了，躺在那堆血肉的最顶端。

    他没有死，还在喘气，胸口还有起伏。

    他看到伊芙，没有打招呼，伊芙看到他也没有打招呼。

    他们不需要打招呼，因为他们知道彼此是来做什么的。

    伊芙爬上祭坛，用那双溃烂变形的手，手指之间的蹼卡在石板的边缘，她一用力，蹼撕裂了，脓液喷出来，溅在石板上。

    她不在乎。

    爬上去跪在石板上，双手高举，仰头看着那层灰蒙蒙的天幕。

    她的手在抖，不是因为疼，是因为激动。

    她等了十三年，等这一刻等了十三年，她不是在等死，是在等能死的机会，现在机会来了。

    “血肉为引，执念为桥！”她的声音从溃烂的喉咙里挤出来，嘶哑，但响亮。声音在灰蒙蒙的天幕下回荡，在干裂的硬土上翻滚，在扭曲的枯枝间穿梭。“地狱之门，为我们敞开！”

    她身后那些跟着她爬来的人也开始嘶吼。

    杂乱、此起彼伏的、像野兽嚎叫一样的嘶吼。

    有的人在喊‘解脱’，有的人在喊‘死亡’，有的人在喊‘恶魔’，有的人什么词都喊不出来，只是张着嘴，发出含糊、破碎的、从灵魂深处挤出来的声音。

    众多声音混在一起，汇聚成一股无形的洪流，撞击着那层灰白色的天幕。

    天幕上的裂纹又多了一些细密的，像蛛网的龟裂。

    它们不扩大，也不缩小，就那么密密麻麻地布满在天幕上，像一张被揉皱的旧报纸。

    伊芙跪在石板上，保持着那个姿势，双手高举，仰头看天。

    她不动，不说，不叫。

    只是跪着，等着，祈祷着。

    不是向上帝祈祷，是向死亡祈祷，她等了十三年，不在乎再多等几天。去读书 www.qudushu.la